La sculpture

Il n'y a pas de codex sculptural. C'est le seul domaine de la pratique d'Arnaud Quercy où aucune règle n'est instituée avant le travail. La peinture obéit à une correspondance stipulée entre accords et teintes ; le texte, à une régression étymologique. La terre, l'acier, le sable n'obéissent à rien qu'à eux-mêmes.
L'explication est peut-être simple. Le codex sert là où la voie directe est fermée. La couleur, Arnaud Quercy la perçoit mal : il lui faut une règle. La langue est trop transparente : il lui faut une contrainte pour l'opacifier. La matière, elle, ne manque de rien. La main touche exactement ce qu'elle fabrique. Là où il n'y a pas de manque, il n'y a pas de prothèse.
Trente-deux pièces entre 2021 et 2026, dans presque autant de matériaux : PLA bois imprimé en trois dimensions, céramique sur métal, céramique sur bois, acier, polystyrène, papier sans acide, bois trouvé, sable sur plage. Les formats vont de six centimètres à un mètre cinquante.
Ce qui se répète n'est pas une règle mais une réduction : le vivant ramené à des plans qui s'emboîtent. Un chat d'Istanbul, un hibou nommé Archimède, un shih tzu, un dragon, le Douanier Rousseau lui-même. BIRD (2024) porte cette réduction au plus loin — Charlie Parker en céramique, plans anguleux tenant à la fois de l'aile et du cuivre du saxophone, bandes courbes s'enroulant autour d'une sphère centrale comme les lignes mélodiques du bebop autour de leur grille. Terre blanche chamottée, cire d'abeille, cheminée interne pour la cuisson. Le geste est simple ; l'exécution ne l'est pas.
Car la matière décide. Grimoire tient debout par une armature métallique interne, sous un émail rhodium. Quietness n'obtient sa surface qu'au ponçage, après cuisson. The Cat of Istanbul fait le pari d'une verticalité que l'argile ne garantit pas. Aucune de ces contraintes n'était prévue par une règle ; toutes ont été rencontrées.
Sur la plage de Salou, en août 2022, cinq bas-reliefs monumentaux — cent vingt sur cent cinquante centimètres — sont modelés à même le sable : Thelonious Monk, Charlie Parker, un voyageur, un marin, une femme qui lit. Chacun est effacé par la marée dans les heures qui suivent. Ce n'est pas un accident du matériau, c'est le matériau choisi pour cela. Quatre ans plus tard, Solabi Vare reprend le geste dans la galerie du 28 rue du Dragon : les œuvres y naissent, vieillissent sous le brumisateur des visiteurs, et sont détruites par l'artiste au moment qu'il décide. Une webcam diffuse en continu. Rien ne subsiste que l'enregistrement.
Cinq régimes de durée cohabitent donc dans une seule série : le plastique imprimé, la céramique cuite, l'acier, le bois ramassé, le sable qui s'en va. La sculpture est le lieu où la question du temps de l'œuvre se pose matériellement, sans qu'aucune théorie n'ait à l'énoncer.
Deux pièces récentes, faites le même jour — le 28 mars 2026, rue du Dragon — indiquent où le travail se dirige. Le Scribe public assemble trois éléments : un cube de bois, une sphère de céramique, une plume posée en diagonale. Le monde, l'idée, l'instrument. Le scribe n'est ni l'auteur ni le destinataire : il est le relais, celui qui rend disponible une pensée qui n'est pas la sienne. La série met en scène une figure que le cadre théorique ne nomme pas encore.
Après le passage va plus loin, et doute davantage. Une surface céramique continue s'est ouverte sur toute sa longueur, fendue selon une couture en spirale, les deux faces pivotant autour d'un axe légèrement décentré. L'objet est encore un ; il n'est plus fermé. L'artiste écrit à son propos : « Je n'illustrais pas un schéma. Je travaillais l'argile, en cherchant la forme qui portait la bonne qualité de transformation. » Et il ajoute ne pas savoir si l'ouverture qu'il a construite se lit comme une perte ou comme un gain — cette détermination, dit-il, appartient à celui qui reçoit.
C'est peut-être là ce que la sculpture apporte au reste : un domaine où l'on ne prescrit rien, où la matière impose ses conditions, et où la question reste ouverte assez longtemps pour que quelqu'un d'autre y réponde.