Un moment avec vous.... collection — 12 Œuvres dans 3 séries de Caroline Lopez

« Au Luxembourg, j'ai compris que les chaises vides sont les plus habitées. Elles gardent tout — la chaleur, l'attente, la promesse de revenir. »

Caroline Lopez

Caroline Lopez vit entre Paris et la côte d'Albâtre. Architecte d'intérieur de formation, poète par nature. Elle déconstruit, recompose, revient à l'essentiel — au crayon, à l'encre, à l'aquarelle — depuis que regarder est devenu, pour elle, une forme d'écriture. Du voilé au dévoilé, le sens est accessible à celui qui en prend le temps. Depuis 2013, elle expose, elle observe, elle écrit sur le théâtre ordinaire du monde — les rôles joués, le temps qui file, les gens qui passent sans savoir qu'on les regarde.

Tout a commencé par des corps. Des gens assis dans le jardin du Luxembourg, un matin de semaine, sous une lumière encore oblique. Caroline les observe, les saisit à main levée, les pose sur le papier en à-plats bleu marine, gris ardoise, mauve pâle. Deux silhouettes face à face — Échanger. Deux dos courbés sur un livre — Lire. Deux vieilles figures épaule contre épaule, une canne dans le creux de la main — Se reposer. Des portraits sans visage. Des présences. La matière brute d'une vie qui se déroule à ciel ouvert, entre les grilles et les marronniers.

Puis, lentement, les corps disparaissent. La chaise reste. Vide, mais pas vide — chargée de ce qui vient de se passer, ou de ce qui n'est pas encore arrivé. « Au Luxembourg, j'ai compris que les chaises vides sont les plus habitées. Elles gardent tout — la chaleur, l'attente, la promesse de revenir. » C'est ce désir d'un instant partagé, suspendu, que Caroline nomme Un instant avec vous — une invitation murmurée à celui qui regarde, à celui qui manque, à celui qu'on espère. Elle commence à noter les heures : 9h16, 9h17, 10h51, 10h54, 10h55, 10h56. Une minute d'écart, parfois moins. La lumière a tourné. L'ombre s'est déplacée sur le sable — rouge sang, mauve, indigo, or brûlé. La chaise devient cadran solaire. La série pose sa question, douce et insistante : Où êtes-vous ?

La main levée dit ce que le pinceau posé ne peut pas : les contours respirent, les ombres débordent légèrement, rien n'est tracé au cordeau. Tout est saisi dans l'instant, comme une écriture. Les formes apparaissent en négatif, découpées dans la couleur par la seule précision du geste, presque immatérielles. C'est le vide qui les définit. C'est l'absence qui parle. Et puis vient l'orientation — les degrés d'une boussole, nord, sud, est, ouest — comme si, après le temps, c'était l'espace qu'il fallait traverser. Le Luxembourg n'est plus un jardin. C'est un territoire intérieur. Une cartographie de ce qu'on cherche quand on s'assoit, seul, au soleil, dans une ville qui n'attend pas.

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